Что за уебанское у меня самосознание? Веселюсь, стараюсь не унывать, затем опять хочется кричать, плакать, хочется исполосовать себе руки или напедрулиниться и умереть. Хочется собрать вещи и уехать. Или опять умереть. Или уже не хочется. Нет, хочется чаю. Или сесть работать. Или не работать вообще никогда. Ебучий скрудж макдак. Зачем мне эти деньги, которые я так старательно зарабатываю всевозможными способами? Я даже себе не принадлежу, о чем тут вообще говорить. Так привыкла быть радужным кроликом, что не могу позволить себе остановить этот парад безумного счастья. Почти 10 лет пишу в тлоги только когда становится совсем ебано. Оставляю это все здесь, потому что в реальной жизни мне запрещено быть грустной. Я сама себе запретила.

Update: успокоилась.